ainda ao título e a toda letra que antecede: O PROJETO, ESTE PROJETO

sem forma só o desenvolvimento desordenado tumor urbano não, não falo de favelas que são ruínas por excelência ainda que construção falamos de galhos sem tronco aranhas que voem pano encharcado é contaminação, doença, inchaço pluriformidades gangrenas, pétalas de pele que vestia um corpo inscrição desfiada embutida noutra espécie de suporte este mesmo vire a página! limpe a gordura dos dedos desenhe um coração e o que fica? o esboço sem forma um solar e esférico esforço uma minúcia inexistente nenhum ruído que ecoe

ventos em equilíbrio

achei essa imagem (num site indicado pela dona Dalila) a nossa cara. um prazer delicado e violento. peso e leveza. {desenformem um poema disso, eu peço.

Desordem aqui dentro: ao título

A coisa pequena, minimamente imersa nessa solidez ambígua, encravada nessa irregularidade epidérmica, quase epidêmica, uma vez que é sabida a volubilidade das palavras. Puxa-vem, feito convite irrecusável, ordem e poder. Desordem! Penso na música. A mesma do título. Penso nas coxas duras e em o que há Naquela transa, dentro daquela paz. E o que continua. A coisa pequena, Um certo deboche no canto dos lábios, Mal dissimulado nos olhos. Aí está toda nossa franqueza, Nessa obliqüidade nítida: Obtusa convergência. Depois da antiga virgindade, Mais desordem. Mais ruína. E ainda mais construção.

Teste entre ruínas: ensaio de um início

Em um caderno antigo, impregnando de nostalgias ainda mais anciãs, à imundície do mundo virtual, cujas páginas não amarelam nunca, mas desaparecem de vez, contrariando todas as filosofias. [Há algo como o medo dessa existência deletéria.] E, como toda imundície fascina, pelo cheiro de vida que exala sua sujeira, eis-nos aqui de novo, mais longe e mais perto. Feito fumaça. Um vapor sem temperatura. Nessa nossa ressaca inevitável de tudo o que já passou. Um resto de embriaguez que aqui se revela. Um tanto de fingimento sincero. E vice-versa. Contra-senso. Teimosia. Teimosia, acima de tudo.