os meses dentro do ano

Recolho os gritos
Para freqüentar seu corpo.
As idéias suspensas,
As exaltadas diferenças
Encaram outros gritos:
Ponte para o meu sangue.
O que mapeia meus erros?
Trinco-me, exponho as fendas.
Nosso desarranjo marca aquele ritmo,
A gagueira desajeitada de quem ama.
É macio aqui dentro,
Amplo demais lá fora.
Quero a indiscrição dos dias
E a estreiteza das noites,
Freqüentar a umidade quente da sua madrugada,
Acordar com incômodo na retina.
Cega e abraço solar,
As mãos já secas,
Exalando as madrugadas,
Que deixam ruídos nas unhas.
Desvendar a medida exata do silêncio
E mencionar nossa memória
Sem dize-la.
Olhar os ponteiros,
Salpicar o ar com gotas de água nova,
Temperando o desvario dos minutos.