Sob café e cobertores

Diante de uma pedra macia vazia de sentido, vazia de dureza, estou para pensar nuns versos esquecidos entre as fibras do muro que impede a chegada de uma paisagem, uma paisagem qualquer. Desconheço a arquitetura natural da paisagem da escrita só agora, para conhecê-la depois. Só a indiferença permite a apresentação. Apresento-me aqui, vejam os decotes do meu texto, as fendas desse tecido que me veste, sem que eu verdadeiramente o eleja. Entra um pouco de luz, refrato-me. Permito o mínimo, até o indesejável, uma invasão amena, tudo o que não for doloroso. Encolho os olhos, encurto as unhas, lubrifico o frio, arrepio as letras, numa caligrafia cuidadosa. É tudo uma umidade vazia e cômoda que deixa ao alcance dos lábios toda a comida, toda água. O mesmo líquido que se engole doce, saboroso, carrega uma história odiosa: a embriaguez mole da diferença. Sismos no gênero que se descreve escrevendo. E retorno. Anéis de veludo, linha e lã. Tudo amassado sob o peso do corpo em desequilíbrio, em tortos alfabetos. Frouxos pontos, finas pontes interditadas. Uma tenebrosa chegada, o brilho da pedra. Alguns versos lembrados, alguma coisa que se vê somente na letra poluída menos de gente que de mundo. Um desenho breve, mais obstinação irresponsável.